Garça de rosina

Lorsque la maison où j'ai passé mon enfance revint à son propriétaire, M. Dufour, celui-ci se mit à l'arranger et à la rafraichir. Maman venait parfois jeter un coup d'oeil pour voir les transformations. "Approchez Léonie, ici à côté du feu ... Vous ne sentez rien ?" - "Ma fois ... Non... " - "Et bien, je peux vous dire qu'ici je sens le lièvre à plein nez. Je suis sûr qu'il y en a qui sont passés sur la braise, sur cette broche à rôtir !"

Joli hommage rendu au grand chasseur qu'était mon père. Par contre, le trace de braconnier et de fouille-buisson que j'étais n'avais pas encore eu le temps de faire l'étalage de tous ses talents.

Lorsqu'on se sauvait dans les bois, on restait toujours entre garçons, loin des yeux des filles qui mouchardaient. Et presque chaque coup où je m'aventurais sur un arbre pour dénicher les nids, ma mère, quand je rentrais à la maison, me le reprochait. Je pouvais bien nier, jurer que je n'avais rien fait, ma mère ne se laissait pas ébranler dans sa certitude. Quelle était donc la chose qui pouvait me trahir ainsi ? Et c'est bien plus tard que ma mère accepta de me donner son secret : "Ce n'est pas sorcier, me dit-elle. Chaque fois que tu rentrais à la maison avec de la résine de pin sur tes chaussettes et sur le fond de ton pantalon, je n'avais pas de difficulté à comprendre d'où tu pouvais bien venir."